GRITO


Hay uno de estos periodistas de TN Deportivo que ya no usa la palabra gol. La ha cambiado por la palabra grito, como si un grito no fuera ya un alarido sino una pelota entrando a un arco. No se si es Pablo Ferreira, Marcelo Fiasche, o cual. La sustitución es tan perfecta que usa la palabra grito no ya como sinónimo (que no lo es), sino como si fuera la misma palabra. A tal punto que ayer, comentando el gol de Silvera a Independiente, habló del grito de Silvera. Pero resulta que el Cuqui había jugado en Independiente y por eso no lo gritó. Ni siquiera ahí se dió cuenta. Creo que ya nunca más pronunciará la palabra gol.

El Turista no es turista si no se saca una foto simpática interactuando con una estatua.

VIDEOMATCH

Me dice Cristian que en Showmatch todavía imitan a los Back Street Boys. Asombroso anacronismo, y más raro todavía el hecho de que nadie lo note. Ni siquiera los propios Back Street Boys están seguros de haber existido, de que su momento de fama haya sido más que un sueño. Pero no importa, porque está probado que a nadie le interesa que los principios del humor sean violentados, y la risa sigue surgiendo, aparentemente (no me lo explico de otra forma) por pura y simple profesión de fe. Fe en que lo que se ve en determinado canal en determinado horario es gracioso. Como señala Dolina, el humor es un procedimiento que consiste en poner algo donde no va, con cierto cuidado para que la mente intuya la equivocación pero no la vea completamente. Cuando uno viola esa estructura, lo que está poniendo en un lugar equivocado es el intento de chiste, y deberíamos reírnos de lo fallido de los intentos de los supuestos chistosos. Pero no. La gente ríe como si ahí hubiera humor. He escuchado reivindicaciones del “humor básico de los 90”. No, no es humor básico. No es humor. Es intento fallido. El que rie lo hace solo por fe. Por eso, en el contexto de semejante desbarajuste, un anacronismo, por asombroso y flagrante que sea, no debe llamar la atención.

Supone Cristian una continuidad, y estima que en Gran Cuñado van a seguir imitando a Menem y De la Rúa. Pronto lo sabremos.

EL ABOGADITO PULCRO Y EL HUMOR

En la mesa de entrada de un juzgado, el abogadito pulcro ensaya unos gastados pasos de comedia. Está impecable, como siempre. Desde atrás le veo la barba cuidadosamente calculada, y más allá, la empleada con la que intenta infructuosamente ejercer la comicidad. El abogadito pulcro dice que mañana va a pasar a preguntar por muchos expedientes, la chica le dice que el martes es el peor día. El retruca, en una de las más endebles encarnaciones de malvado que he presenciado, que al día siguiente volverá con muchas consultas, a ver muchos expedientes. Ella murmura alguna respuesta. El dice "Yo también te quiero". No sé si los tipos que esperan en el mostrador sienten lo mismo que yo. Quizá no. Quizá ellos también jueguen a veces este juego tan viejo de jugar a pelearse. Pocos juegos más viejos que el de la simulación de una enemistad. Se juega bien, en casos raros. Cuando se juega mal, es penoso, es el triste espectáculo de gente que quiere comunicarse y no sabe hacerlo de otra forma. El abogadito pulcro confunde. Es habitual. Siempre confunde, como casi todos los abogaditos pulcros. Confunde nociones de valor e importancia, con las telas que lo visten. Dignidad, con su profesión. Formalidad con corrección. Y toma por humor esta polvorienta colección de gags en mal estado, que solo ha aprendido a fuerza de presenciarla tantas veces, encarnada en otra gente tan confundida como él.

PRE-DIARIO 2

El diario mas o menos va. Pero va a demorar, porque Perú no me permite mucho acceso a internet. La frase de las farmacias, mejor que sea críptica, porque si fuera clara sería demasiado poco interesante. Tengo unas fotos increíbles, casi todo mérito de Perú y de la Samsung S760. Hoy comí cuy al horno y cuy frito (que es como comerse un hamster) y caminé como un semi-hijo de puta. La caminata como hijo de puta empieza mañana, 6 am.

PRE-DIARIO

Por si a alguien le interesa: Ya estoy en Lima. Estamos en medio de nuestra primer recorrida por la ciudad. Ya visitamos todo tipo de farmacias, y por suerte no estamos enfermos. Quizá hoy, si mi disminuído fisico me lo permite, comience a escribir un diario de viaje.

BASURA


Intento tener una convivencia pacífica con la basura. Pongo todo de mí. Hago de la tolerancia un culto. No la juzgo mediante criterios estéticos: Siento que solamente la cuestión de salubridad puede fundar mi potestad de meterla en una bolsa y depositarla en el canasto. En esto, soy de hierro. No me conmueve el desorden. No me gusta, es cierto. Lo aborrezco. Pero la limpieza se parece demasiado al exterminio. No en vano se usa “limpieza étnica” como eufemismo de genocidio, y sospecho que “limpieza”, a secas, también es eufemismo de otra cosa. Así que me mantengo fiel a mis principios. Desplegados a lo largo, alto y ancho, van rellenando las tres dimensiones de mi departamento. Mucho es basura, pero caben algunas distinciones técnicas. Entrando en los pantanosos terrenos que preceden toda esencia, intentaré los lineamientos básicos de una ontología de la basura. La basura tiene dos características que la definen, las cuales ocupan niveles diferentes del plano subjetivo. En primer lugar, en el nivel racional, la idea de utilidad. Diferenciar lo que sirve de lo que no sirve. Y nos encontramos ya con un problema medular: Esos papelitos abollados que proliferan en el piso, en la mesa, en la biblioteca, en el armario, arriba del tele, en la cama, ¿son basura?. No lo se. Detrás de cada uno, debajo, o envuelta, anida la sospecha de que por algo están ahí. Una suerte de determinismo, de concepción mecanicista de la historia, que lleva a sospechar que esos papeles han llegado allí por su contenido, mediante actos voluntarios yaolvidados pero no prescriptos. Los papelitos suelen estar habitados por números de teléfono que no se corresponden con ningún nombre, nombres que no se corresponden con ningún dato, anotaciones que no se corresponden con ningún sentido, conceptualizaciones de operaciones mínimas en multirrubros que no recuerdo. Pero justamente en su falta de sentido aparente radica su fuerza. Porque el sentido se presupone. Y al faltar, el papelito queda abierto al infinito. Se convierte en un abismo de papel, en un puente blanco al vacío ante el cual uno no puede más que temblar. En el nivel intuitivo, el enfoque se centra en la sensación de asco. A veces la basura es basura simplemente porque es sucia. A esta es a la que le tengo menos tolerancia, porque sus viscosidades, sus olores, sus mezclas teratológicas, disparan instintivamente todas las alarmas del cuerpo, arrugan el aparato digestivo, convulsionan los órganos, ralentizan la respiración, causan ligeros temblores seguidos de violentas arcadas, derriban toda sensación de seguridad, toda certeza acerca de los peligros o su inexistencia. Así las cosas, así la basura, y así la indistinguible no-basura, que la aumenta y la multiplica hasta la nausea. Y yo, circulando por los senderos que me quedan, que me dejan, intentando no resbalar, no caer en un charco blancuzco moteado de yerba mate o en un abismo de sentido que juega de patio de atrás de algún papel, examino con cuidado todas las alternativas, hago circular la información por mi cabeza hasta pulirla y abrillantarla, y no me apresuro. Cuidado. Puede no ser basura.